绍兴的雨总在黄昏时分落下，濡湿了咸亨酒馆褪色的布幌。我站在鲁迅故居的天井里，望着檐角垂落的雨丝，恍惚看见百年前那个执烟斗的身影正伏在八仙桌上用狼毫笔尖蘸取墨汁与热血。砚台里凝结的，不是松烟，而是整个民（试读）...