站在暮晚短暂、纤细的
淳亮中，看天井里四季的迷津。
四月的清露，六月的蛙鸣，
一直到九月苦蝉的命数。
老屋墙面的颜色愈来愈深，
多少生死辛劳淤积其中。
父亲坐在磨盘前，浮世
就是他吐出的长长的旱烟，
或（试读）...